炎炎夏日，挥汗如雨，多渴望一阵风吹过，清冽，舒爽，响起树叶摇动的飒飒声。当我敲击着键盘的时候，一阵小小的风，从我的指尖开始旋动、扬升，风是从哪里吹来的呢？
风也许从原野上刮来，它自由自在的飘荡，犹如一位不知疲倦的旅人，带着无边的漫游意趣。它穿越辽阔的草原，一路轻抚，柔柔拂过遍野青草，草们纷纷弯下了腰，起伏如绿海泛起了波浪。风又推着天上云彩奔跑，云影则追逐着地上的牛羊，抚过羊群背脊柔软的毛丛。忽然间，风声骤变，那声音竟如草原深处雄浑悠长的呼麦，奔涌，回旋，在浩渺天地之间自由舒展，仿佛要唤醒沉眠的旷野。
风也许从大海上吹来，它裹挟着咸湿的气息，混杂着海草的生腥，也弥漫着捕鱼人归航后晾晒的湿漉漉渔网的味道。海风鼓胀着帆，吹拂着渔船前行，也撩拨着远洋巨轮飘散的烟缕；它同时抚摸着海鸥的羽翼，也轻轻推着浪头扑向礁石，碎成无数雪白飞沫。海风卷起浪花，携着点点微小的盐晶飘荡向远方，如同撒向陆地的种子。海浪无休止地冲刷着岸边，呼啦啦的风一遍遍地吹，将大海的秘密传递到远方未知的土地之上。
风也许穿越过沙漠，在天穹间回荡。它卷起热沙，形成旋转的沙柱，如同黄龙一般游走于无垠沙海之上。沙粒被风卷扬升天，在日光下翻腾出黄金海潮，倏忽间又骤然沉落下来，覆盖了戈壁低处的丘凹——那下面有经年驼队的骸骨，也藏着去年牧人们悄然落下的几根马鞭绳。细密的沙尘随着风缓缓沉降，渗入贫瘠微弱的沙漠浅层中，似在轻轻抚慰地底深处几粒未曾燃尽的种子。
风也许从山间松隙穿过，松风吹来，满谷翡绿的风，其音铮铮然，如同天地之间无数隐形的琴弦被拨动而鸣。风也许卷荡过南方肥沃丰饶的田园，稻田因风而起伏，掀起层层翻涌的碧浪，金灿灿的稻穗摇曳着欲坠的样子，似乎风在丰收季到来之前悄然摇响了它们。当风掠过攀爬的瓜豆棚时，又裹着瓜香豆甜轻扑人面，引动着农夫黝黑脸上闪亮的汗珠滚落成线。
风最终吹进了城市，在楼宇的森林中穿梭，却频频碰壁。高楼如巨人般耸立，风只得在其间逡巡，呜咽着在狭窄缝隙里冲撞挣扎。风儿卷起尘土和落叶，仿佛困兽在钢铁围城中打着旋儿——叶子飞旋着，又跌落下来，重新被行人脚步踩入尘泥。风在街巷间游走，时而带来远方旷野的气息，时而又裹着车尘尾气与烟火味道。城市喧嚣中，风也像是迷失了方向，再也找不回草原上那般辽阔无拘的呼吸。
世界的风吹来吹去，它自远古起程，向未来奔流，是天地间永不止歇的呼吸。风如信使，携带着不同地域的气息、故事与哀乐，无声传递；它又宛如巨大肺叶，吸进不同角落的叹息，再吐纳成新的呼吸。当风经过我们高低错落的楼房，推开一扇扇虚掩的窗户，拂过桌案上翻动的书页之角，又掠过床沿帷幔的褶皱，便似无声的脚步走了过去——那脚步曾抚摸了每一块山川，每一角屋舍院落，甚至每一颗漂浮微尘的心跳。它携来了多少大地的气息，多少异域的消息。它记得所有故事却从不讲述，只以无形的足迹踏遍尘寰。
世界的风吹来吹去，吹出来多少高楼、地铁，又吹出来多少拆迁、改建。风继续吹——太多的事，继续发生，远方仍然传来着世界大同或者战争烽烟的消息。微茫的个体虽然无法理解，但没关系，时代的风自会推着我们踉跄前行。直到某一天，风停下来，一切曾经坚固的东西都会烟消云散。不要问时代的风到底要向何处吹去？——生命的本质应该是漂泊的，我们无法控制它的起源和结束，就像风吹动一粒种子，不知停泊在哪儿，从哪儿开始生长。如果漂泊有方向的话，那么就是每个人的选择，到哪里去，做什么，选择以什么方式参与这个时代。
风吹过天地的长廊，把人吹得浑身空空荡荡。风像一只不知疲倦的巨掌，横跨山峦与海洋，拂过万物生灵又拍击万物。人世的哀乐悲欢，常常只是吹荡在风中的一粒微尘，风裹挟它翻飞旋转，又似漫不经心地，携向不知名的远方。风何尝不是时空掌心里流动的刻痕？它掠过人间悲喜，又将我们微小的叹息与欢唱带向远方——吹散、升扬、沉降、抚平，往复循环。风穿街过巷，拂山渡海，在永恒循环的旅途上，永远书写着无形无际的人类故事，而我们只是一时倾听的过客罢了。
写到这里，我感到窗外吹来的微微夜风了。风吹过来的那一刻，让我觉得自身所处的时间节点变得模糊，似乎每个瞬间都在遗忘过去。某种程度上，人生活在永恒的当下，没有昨天，没有明天，有的只是当下的图景。世界的风吹来吹去，吹过古老又崭新的山峦河谷。它穿过我身里身外，把亘古的消息刻入肌肤与灵魂，亦让我成为风的一部分——向着无边无际的空间，传递着人类渺小又永恒的生存印迹。
